九月的风卷着梧桐叶掠过教学楼顶时，林砚第一次在图书馆三楼的靠窗位置看见苏晚。
那天她抱着七本厚重的专业书，在书架间拐了三个弯才找到空位。
阳光斜斜地切开空气，在木地板上投下菱形的光斑，苏晚就坐在光斑中央，膝盖上摊着本翻开的画册，指尖正停留在莫奈的《睡莲》上。
他穿浅灰色连帽衫，帽子边缘蹭着几缕柔软的黑发，侧脸的线条在光里显得格外柔和，像被细心打磨过的玉石。
林砚放书时不小心碰掉了最底下的一本，“砰”的一声闷响在安静的阅览室里格外清晰。
苏晚抬起头，睫毛在眼下投出一小片阴影，目光落在她慌乱去捡书的手上。
“需要帮忙吗？”
他的声音比想象中低哑些，像浸过温水的棉花。
林砚的指尖刚触到书脊，听见声音猛地缩回手，耳尖腾地烧起来：“不、不用，谢谢。”
她把书摞好时，发现指腹沾了点灰尘，大概是从书架深处带出来的。
苏晚己经低下头继续看画册，只是翻页的动作慢了半拍。
林砚偷偷抬眼，看见他右手食指在画册边缘轻轻点着，节奏像在打某种无人知晓的节拍。
从那天起，林砚总在下午三点出现在三楼阅览室。
她其实更喜欢二楼靠窗的位置，但三楼有苏晚。
她会选斜对角的座位，摊开笔记本假装写论文，余光却总不自觉地追着那个灰色的身影。
他大多时候在看画册，偶尔会拿出速写本，铅笔在纸上沙沙游走，有时停笔对着窗外的梧桐树出神，手指无意识地卷着笔杆。
两周后的某个雨天，林砚抱着刚借的书冲进图书馆时，发梢还在滴着水。
她习惯性看向三楼靠窗的位置，却见那里空着，只有摊开的画册和半杯冷掉的柠檬水。
心里忽然空落落的，像被雨水泡软的纸。
她放好东西正要坐下，发现自己的笔记本上多了张便签，字迹清隽得像初春的柳芽：“雨大，你的伞落在上周的座位底下了。”
末尾画了个简笔画的小伞，伞柄歪歪扭扭的。
林砚猛地想起上周也是雨天，她急着赶课把伞忘在了角落。
原来他注意到了。
她捏着便签纸走到苏晚常坐的位置，发现桌角果然靠着把深蓝色的折叠伞，伞面印着她很喜欢的乐队主唱的侧脸。
那天她等到闭馆，苏晚也没来。
管理员收拾东西时说：“美术系的那个男生吧？
今天好像在办画展，就在下沉广场那边。”
林砚抱着伞跑下楼时，暮色己经漫过教学楼的玻璃幕墙。
下沉广场的白色帐篷里亮着暖黄的灯，攒动的人影间，她看见苏晚站在一幅画前，正跟参观者说着什么。
他换了件白色衬衫，袖口卷到手肘，露出小臂上淡淡的铅笔印。
那幅画画的是图书馆三楼的窗景，午后的阳光穿过梧桐叶，在地板上织出金色的网，斜对角的位置坐着个女生，低着头看书，发梢垂下来，遮住了半张脸。
画框右下角的签名是“苏晚”。
林砚的心跳突然乱了节拍，像被风吹得摇晃的风铃。
她正想悄悄退开，苏晚却转过了头，目光穿过人群落在她身上，眼睛亮了亮，像揉进了星光。
“你来了。”
他朝她走过来，衬衫领口沾着点颜料，“伞……我来还伞。”
林砚把伞递过去，手指不小心碰到他的指尖，像有微弱的电流窜过，“画得很好看。”
苏晚的耳尖红了，挠了挠头：“上周看你总坐在那里，就……我也经常看见你。”
林砚说完才意识到这句话有多首白，赶紧补充，“看你画画，很专注。”
帐篷外的雨还在下，淅淅沥沥地敲着帆布。
他们站在画前，中间隔着半臂的距离，却好像能听见彼此的呼吸声。
有参观者过来问画的价格，苏晚笑着摇摇头：“这幅不卖。”
“为什么？”
林砚问。
“因为是画给你的。”
他说得很轻，却清晰地落在雨幕里。
林砚抬起头，撞进他盛满笑意的眼睛里，那里有她的影子，被暖黄的灯光镀上了一层温柔的金边。
后来的日子，图书馆三楼的两个座位总是一起被占据。
林砚写论文时，苏晚会在旁边画速写，偶尔递过来一块柠檬糖；苏晚对着空白画布发呆时，林砚会念诗给他听，从聂鲁达念到海子。
阳光好的下午，他们会一起去顶楼的天台，看鸽子掠过操场，看云影在教学楼的墙上慢慢移动。
深秋的某节课后，林砚抱着作业本往下楼走，忽然被一阵风吹乱了头发。
苏晚从后面跑过来，把一条浅灰色的围巾围在她脖子上，带着淡淡的松节油味道。
“天气预报说今天降温。”
他的手指穿过围巾的缝隙，轻轻捏了捏她冻得发红的耳垂。
林砚的心跳又开始不争气地加速，却故意板起脸：“美术系的不是都很怕冷吗？”
“但你比我更需要温暖。”
苏晚弯起眼睛笑，眼角有浅浅的纹路，“晚上有空吗？
我新画了幅画，想请你看看。”
他的画室在旧艺术楼的顶层，推开吱呀作响的木门，迎面而来的是松节油和颜料混合的气息。
画架上摆着幅未完成的画，画的是初雪的图书馆，玻璃窗上凝着水汽，两个模糊的身影依偎在窗边，手里捧着热气腾腾的咖啡。
“还差最后几笔。”
苏晚拿起画笔，蘸了点白色颜料，“想等你来了再画完。”
林砚站在他身后，看着他的笔尖在画布上移动，忽然伸手环住了他的腰。
他的衬衫很薄，能感受到他温热的体温和微微的颤抖。
“苏晚，”她把脸埋在他的背上，声音闷闷的，“我好像……喜欢你。”
画笔停在半空，白色颜料滴落在画布上，像一片小小的雪花。
苏晚转过身，轻轻抬起她的下巴，目光温柔得像融化的雪水：“这句话，我等了整整一个秋天。”
他的吻落在她的额头上，很轻，带着松节油的味道。
窗外的夕阳正缓缓沉下去，把天空染成温柔的橘粉色，画室里的灯光亮起来，将两个依偎的影子投在墙上，像一幅刚刚完成的画。
后来有人问起他们是怎么在一起的，林砚总会笑着说：“是图书馆的光和影牵的线。”
而苏晚则会拿出那张画着图书馆窗景的画，在画里女生低头的位置，用金色颜料补了颗小小的星星，刚好落在她的发梢。
那天她抱着七本厚重的专业书，在书架间拐了三个弯才找到空位。
阳光斜斜地切开空气，在木地板上投下菱形的光斑，苏晚就坐在光斑中央，膝盖上摊着本翻开的画册，指尖正停留在莫奈的《睡莲》上。
他穿浅灰色连帽衫，帽子边缘蹭着几缕柔软的黑发，侧脸的线条在光里显得格外柔和，像被细心打磨过的玉石。
林砚放书时不小心碰掉了最底下的一本，“砰”的一声闷响在安静的阅览室里格外清晰。
苏晚抬起头，睫毛在眼下投出一小片阴影，目光落在她慌乱去捡书的手上。
“需要帮忙吗？”
他的声音比想象中低哑些，像浸过温水的棉花。
林砚的指尖刚触到书脊，听见声音猛地缩回手，耳尖腾地烧起来：“不、不用，谢谢。”
她把书摞好时，发现指腹沾了点灰尘，大概是从书架深处带出来的。
苏晚己经低下头继续看画册，只是翻页的动作慢了半拍。
林砚偷偷抬眼，看见他右手食指在画册边缘轻轻点着，节奏像在打某种无人知晓的节拍。
从那天起，林砚总在下午三点出现在三楼阅览室。
她其实更喜欢二楼靠窗的位置，但三楼有苏晚。
她会选斜对角的座位，摊开笔记本假装写论文，余光却总不自觉地追着那个灰色的身影。
他大多时候在看画册，偶尔会拿出速写本，铅笔在纸上沙沙游走，有时停笔对着窗外的梧桐树出神，手指无意识地卷着笔杆。
两周后的某个雨天，林砚抱着刚借的书冲进图书馆时，发梢还在滴着水。
她习惯性看向三楼靠窗的位置，却见那里空着，只有摊开的画册和半杯冷掉的柠檬水。
心里忽然空落落的，像被雨水泡软的纸。
她放好东西正要坐下，发现自己的笔记本上多了张便签，字迹清隽得像初春的柳芽：“雨大，你的伞落在上周的座位底下了。”
末尾画了个简笔画的小伞，伞柄歪歪扭扭的。
林砚猛地想起上周也是雨天，她急着赶课把伞忘在了角落。
原来他注意到了。
她捏着便签纸走到苏晚常坐的位置，发现桌角果然靠着把深蓝色的折叠伞，伞面印着她很喜欢的乐队主唱的侧脸。
那天她等到闭馆，苏晚也没来。
管理员收拾东西时说：“美术系的那个男生吧？
今天好像在办画展，就在下沉广场那边。”
林砚抱着伞跑下楼时，暮色己经漫过教学楼的玻璃幕墙。
下沉广场的白色帐篷里亮着暖黄的灯，攒动的人影间，她看见苏晚站在一幅画前，正跟参观者说着什么。
他换了件白色衬衫，袖口卷到手肘，露出小臂上淡淡的铅笔印。
那幅画画的是图书馆三楼的窗景，午后的阳光穿过梧桐叶，在地板上织出金色的网，斜对角的位置坐着个女生，低着头看书，发梢垂下来，遮住了半张脸。
画框右下角的签名是“苏晚”。
林砚的心跳突然乱了节拍，像被风吹得摇晃的风铃。
她正想悄悄退开，苏晚却转过了头，目光穿过人群落在她身上，眼睛亮了亮，像揉进了星光。
“你来了。”
他朝她走过来，衬衫领口沾着点颜料，“伞……我来还伞。”
林砚把伞递过去，手指不小心碰到他的指尖，像有微弱的电流窜过，“画得很好看。”
苏晚的耳尖红了，挠了挠头：“上周看你总坐在那里，就……我也经常看见你。”
林砚说完才意识到这句话有多首白，赶紧补充，“看你画画，很专注。”
帐篷外的雨还在下，淅淅沥沥地敲着帆布。
他们站在画前，中间隔着半臂的距离，却好像能听见彼此的呼吸声。
有参观者过来问画的价格，苏晚笑着摇摇头：“这幅不卖。”
“为什么？”
林砚问。
“因为是画给你的。”
他说得很轻，却清晰地落在雨幕里。
林砚抬起头，撞进他盛满笑意的眼睛里，那里有她的影子，被暖黄的灯光镀上了一层温柔的金边。
后来的日子，图书馆三楼的两个座位总是一起被占据。
林砚写论文时，苏晚会在旁边画速写，偶尔递过来一块柠檬糖；苏晚对着空白画布发呆时，林砚会念诗给他听，从聂鲁达念到海子。
阳光好的下午，他们会一起去顶楼的天台，看鸽子掠过操场，看云影在教学楼的墙上慢慢移动。
深秋的某节课后，林砚抱着作业本往下楼走，忽然被一阵风吹乱了头发。
苏晚从后面跑过来，把一条浅灰色的围巾围在她脖子上，带着淡淡的松节油味道。
“天气预报说今天降温。”
他的手指穿过围巾的缝隙，轻轻捏了捏她冻得发红的耳垂。
林砚的心跳又开始不争气地加速，却故意板起脸：“美术系的不是都很怕冷吗？”
“但你比我更需要温暖。”
苏晚弯起眼睛笑，眼角有浅浅的纹路，“晚上有空吗？
我新画了幅画，想请你看看。”
他的画室在旧艺术楼的顶层，推开吱呀作响的木门，迎面而来的是松节油和颜料混合的气息。
画架上摆着幅未完成的画，画的是初雪的图书馆，玻璃窗上凝着水汽，两个模糊的身影依偎在窗边，手里捧着热气腾腾的咖啡。
“还差最后几笔。”
苏晚拿起画笔，蘸了点白色颜料，“想等你来了再画完。”
林砚站在他身后，看着他的笔尖在画布上移动，忽然伸手环住了他的腰。
他的衬衫很薄，能感受到他温热的体温和微微的颤抖。
“苏晚，”她把脸埋在他的背上，声音闷闷的，“我好像……喜欢你。”
画笔停在半空，白色颜料滴落在画布上，像一片小小的雪花。
苏晚转过身，轻轻抬起她的下巴，目光温柔得像融化的雪水：“这句话，我等了整整一个秋天。”
他的吻落在她的额头上，很轻，带着松节油的味道。
窗外的夕阳正缓缓沉下去，把天空染成温柔的橘粉色，画室里的灯光亮起来，将两个依偎的影子投在墙上，像一幅刚刚完成的画。
后来有人问起他们是怎么在一起的，林砚总会笑着说：“是图书馆的光和影牵的线。”
而苏晚则会拿出那张画着图书馆窗景的画，在画里女生低头的位置，用金色颜料补了颗小小的星星，刚好落在她的发梢。
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