2023年，南方的梅雨刚过，老城区的青石板路还带着潮湿的凉意。
新修的地铁线己经通到了巷口，玻璃幕墙的写字楼在不远处拔地而起，将这片低矮的砖瓦房衬得像个被遗忘的角落。
只有巷尾第三家的“旧物修复铺”，还停留在十几年前的时光里——没有招牌，只在斑驳的木门上挂着一块黄铜铃铛，风一吹，叮当作响，和远处工地的打桩声格格不入。
铺子里很静，只有砂纸摩擦木头的细微声响。
陈默坐在靠窗的工作台前，正在修复一把掉了漆的黄杨木梳。
他今年32岁，穿一件洗得发白的棉布衬衫，袖口卷到小臂，露出的手腕上沾着几点木粉。
他的手指修长，指腹带着常年握刻刀、砂纸留下的薄茧，动作轻柔得像在触碰易碎的玻璃。
窗外的阳光被梧桐叶剪得支离破碎，落在他低垂的眼睫上，在鼻梁两侧投下淡淡的阴影，让他本就寡言的脸，更添了几分与这个快节奏时代格格不入的疏离。
如今的人都爱新东西，手机用一年就换，衣服穿一季就扔，连感情都讲究“及时止损”，像这样专门修旧物的铺子，整个城市里也找不出几家。
陈默的铺子能撑到现在，全靠几个老主顾口口相传——有人来修奶奶留下的银镯子，有人来补爷爷的旧怀表，还有人抱着摔碎的陶瓷娃娃哭着来，说那是小时候妈妈送的礼物。
“叮铃——”黄铜铃铛被推门的风拨动，发出清脆的声响，打破了铺子里的宁静。
陈默抬头，看见一位头发花白的老先生站在门口，怀里紧紧抱着一个用蓝布包裹的东西，胳膊肘都绷得发紧，像是抱着什么稀世珍宝。
老先生穿着一件洗得发白的中山装，裤脚沾了点泥点，看模样是从很远的老街区过来的。
“请问……这里是修旧东西的吗？”
老先生的声音有些沙哑，带着不确定的试探，目光扫过墙上挂着的修好的旧钟表、缺了口的瓷碗、断了弦的吉他，又落在陈默身上，像是在确认这个年轻人能不能修好他怀里的宝贝。
陈默放下手里的木梳，点了点头：“您请进。”
老先生走进铺子，脚步放得很轻，像是怕惊扰了这里的安静。
空气中弥漫着木头、蜂蜡和阳光混合的味道，温暖而陈旧，让他紧绷的肩膀稍稍放松了些。
他在陈默对面的小凳上坐下，小心翼翼地掀开蓝布，露出里面的东西——一个深棕色的藤箱。
箱子不大，也就两个巴掌宽，表面的藤条己经严重虫蛀，多处断裂，露出里面发黄的篾条，边角磨损得厉害，提手也只剩下半截，用一根粗麻绳勉强绑着，看起来随时会散架。
但藤条编织的缠枝莲花纹还能看清轮廓，能想象出它当年的精致。
“这是……”陈默的目光落在藤箱上，手指不自觉地蜷了蜷。
他对旧物有种天生的敏感，尤其是这种承载了年月的东西。
“是我老伴的嫁妆箱。”
老先生轻轻抚摸着藤箱表面的裂痕，声音放得很柔，像是在跟陈默说，又像是在跟箱子说话，“六十年前，我刚参加工作，在纺织厂当学徒，第一个月工资发了十八块五，我一分没剩，全拿来买了这个箱子。
她那时候才十九岁，收到箱子高兴得晚上都睡不着，抱着箱子翻来覆去地看，说这是整条街上最好看的嫁妆箱。”
陈默没说话，只是伸出手，指尖轻轻触碰到藤条。
一瞬间，几个模糊的画面像潮水般涌进他的脑海——二十出头的年轻人，穿着洗得发白的劳动布衬衫，满头大汗地抱着藤箱跑回家，门口的石榴树下，站着穿碎花裙的姑娘，扎着两条麻花辫，红着脸接过箱子，手指一遍遍地摩挲着藤条编织的花纹，阳光落在她笑弯的眼睛里，亮得像星星。
后来，姑娘怀孕了，挺着肚子坐在藤箱旁，把一件件绣着小老虎的婴儿衣、包着红布的银镯子，叠得整整齐齐放进箱子里，嘴角带着温柔的笑，时不时摸一下肚子，像是在跟里面的孩子说话。
再后来，姑娘变成了老太太，头发白了，背也驼了。
她坐在藤箱边，一边叠着几件洗得发白的旧衣服，一边叹气，声音很轻，却像针一样扎人：“老周啊，我这身子骨越来越差了，以后我不在了，你可别把这箱子扔了。
看到它，就像看到我还在你身边一样，你就不会太孤单了。”
画面消失得很快，像被风吹散的烟。
陈默的手指微微一顿，收回了手，指尖还残留着藤条粗糙的触感。
“您想怎么修？”
他问，声音依旧平淡，听不出情绪，只有他自己知道，刚才那些画面，让他心里某个尘封的角落，轻轻动了一下。
老先生叹了口气，眼神有些浑浊，像是蒙了一层雾：“不用修得跟新的一样，我知道它老了，就像我一样，经不起折腾了。
就是……能不能让它再撑几年？
我想偶尔打开看看里面的衣服，闻闻上面的味道，就好像她还没走一样。”
他顿了顿，补充道，“去年冬天，她走了，走之前还念叨着这箱子，说里面的衣服还没叠好。”
陈默看着藤箱上那些深深的裂痕，像极了他藏在阁楼里的那个音乐盒——同样是旧物，同样承载着跨不过去的时光。
他点了点头：“可以。
一周后来取。”
“谢谢你，年轻人。”
老先生站起身，又回头看了一眼藤箱，像是在跟老朋友告别，“麻烦你了，一定要小心点，这箱子……经不起摔了。”
“嗯。”
送走老先生，铺子里又恢复了安静。
陈默坐在藤箱前，没有立刻动手，只是静静地看着它。
阳光透过窗户，落在藤箱的裂痕上，那些断裂的藤条在光影里，像一道道无法愈合的伤口。
他想起老先生说的话——“看到它，就像看到我还在你身边一样”。
这个时代跑得太快，人人都在往前冲，忙着买新的，忙着丢旧的，好像只要跑得够快，就能把过去的遗憾都甩在身后。
可总有人像老先生这样，愿意停在原地，抱着一个快散架的藤箱，守着那些快要被遗忘的时光。
有些东西，就算坏了，也舍不得扔。
因为它不是东西，是念想，是藏在时光里的人，是就算隔着生死，也想牢牢抓住的温度。
陈默的手指慢慢抚上藤箱的裂痕，忽然想起了什么。
他起身，锁上铺子的门，朝着老城区深处走去。
那里有一栋空置了十西年的老房子，墙皮己经脱落，院子里的石榴树长得比屋顶还高——那是他和父亲曾经的家。
他记得，阁楼的角落里，也放着一个被摔碎过的东西。
一个他摔碎的，又被父亲悄悄粘起来的，关于十八岁的遗憾...............
新修的地铁线己经通到了巷口，玻璃幕墙的写字楼在不远处拔地而起，将这片低矮的砖瓦房衬得像个被遗忘的角落。
只有巷尾第三家的“旧物修复铺”，还停留在十几年前的时光里——没有招牌，只在斑驳的木门上挂着一块黄铜铃铛，风一吹，叮当作响，和远处工地的打桩声格格不入。
铺子里很静，只有砂纸摩擦木头的细微声响。
陈默坐在靠窗的工作台前，正在修复一把掉了漆的黄杨木梳。
他今年32岁，穿一件洗得发白的棉布衬衫，袖口卷到小臂，露出的手腕上沾着几点木粉。
他的手指修长，指腹带着常年握刻刀、砂纸留下的薄茧，动作轻柔得像在触碰易碎的玻璃。
窗外的阳光被梧桐叶剪得支离破碎，落在他低垂的眼睫上，在鼻梁两侧投下淡淡的阴影，让他本就寡言的脸，更添了几分与这个快节奏时代格格不入的疏离。
如今的人都爱新东西，手机用一年就换，衣服穿一季就扔，连感情都讲究“及时止损”，像这样专门修旧物的铺子，整个城市里也找不出几家。
陈默的铺子能撑到现在，全靠几个老主顾口口相传——有人来修奶奶留下的银镯子，有人来补爷爷的旧怀表，还有人抱着摔碎的陶瓷娃娃哭着来，说那是小时候妈妈送的礼物。
“叮铃——”黄铜铃铛被推门的风拨动，发出清脆的声响，打破了铺子里的宁静。
陈默抬头，看见一位头发花白的老先生站在门口，怀里紧紧抱着一个用蓝布包裹的东西，胳膊肘都绷得发紧，像是抱着什么稀世珍宝。
老先生穿着一件洗得发白的中山装，裤脚沾了点泥点，看模样是从很远的老街区过来的。
“请问……这里是修旧东西的吗？”
老先生的声音有些沙哑，带着不确定的试探，目光扫过墙上挂着的修好的旧钟表、缺了口的瓷碗、断了弦的吉他，又落在陈默身上，像是在确认这个年轻人能不能修好他怀里的宝贝。
陈默放下手里的木梳，点了点头：“您请进。”
老先生走进铺子，脚步放得很轻，像是怕惊扰了这里的安静。
空气中弥漫着木头、蜂蜡和阳光混合的味道，温暖而陈旧，让他紧绷的肩膀稍稍放松了些。
他在陈默对面的小凳上坐下，小心翼翼地掀开蓝布，露出里面的东西——一个深棕色的藤箱。
箱子不大，也就两个巴掌宽，表面的藤条己经严重虫蛀，多处断裂，露出里面发黄的篾条，边角磨损得厉害，提手也只剩下半截，用一根粗麻绳勉强绑着，看起来随时会散架。
但藤条编织的缠枝莲花纹还能看清轮廓，能想象出它当年的精致。
“这是……”陈默的目光落在藤箱上，手指不自觉地蜷了蜷。
他对旧物有种天生的敏感，尤其是这种承载了年月的东西。
“是我老伴的嫁妆箱。”
老先生轻轻抚摸着藤箱表面的裂痕，声音放得很柔，像是在跟陈默说，又像是在跟箱子说话，“六十年前，我刚参加工作，在纺织厂当学徒，第一个月工资发了十八块五，我一分没剩，全拿来买了这个箱子。
她那时候才十九岁，收到箱子高兴得晚上都睡不着，抱着箱子翻来覆去地看，说这是整条街上最好看的嫁妆箱。”
陈默没说话，只是伸出手，指尖轻轻触碰到藤条。
一瞬间，几个模糊的画面像潮水般涌进他的脑海——二十出头的年轻人，穿着洗得发白的劳动布衬衫，满头大汗地抱着藤箱跑回家，门口的石榴树下，站着穿碎花裙的姑娘，扎着两条麻花辫，红着脸接过箱子，手指一遍遍地摩挲着藤条编织的花纹，阳光落在她笑弯的眼睛里，亮得像星星。
后来，姑娘怀孕了，挺着肚子坐在藤箱旁，把一件件绣着小老虎的婴儿衣、包着红布的银镯子，叠得整整齐齐放进箱子里，嘴角带着温柔的笑，时不时摸一下肚子，像是在跟里面的孩子说话。
再后来，姑娘变成了老太太，头发白了，背也驼了。
她坐在藤箱边，一边叠着几件洗得发白的旧衣服，一边叹气，声音很轻，却像针一样扎人：“老周啊，我这身子骨越来越差了，以后我不在了，你可别把这箱子扔了。
看到它，就像看到我还在你身边一样，你就不会太孤单了。”
画面消失得很快，像被风吹散的烟。
陈默的手指微微一顿，收回了手，指尖还残留着藤条粗糙的触感。
“您想怎么修？”
他问，声音依旧平淡，听不出情绪，只有他自己知道，刚才那些画面，让他心里某个尘封的角落，轻轻动了一下。
老先生叹了口气，眼神有些浑浊，像是蒙了一层雾：“不用修得跟新的一样，我知道它老了，就像我一样，经不起折腾了。
就是……能不能让它再撑几年？
我想偶尔打开看看里面的衣服，闻闻上面的味道，就好像她还没走一样。”
他顿了顿，补充道，“去年冬天，她走了，走之前还念叨着这箱子，说里面的衣服还没叠好。”
陈默看着藤箱上那些深深的裂痕，像极了他藏在阁楼里的那个音乐盒——同样是旧物，同样承载着跨不过去的时光。
他点了点头：“可以。
一周后来取。”
“谢谢你，年轻人。”
老先生站起身，又回头看了一眼藤箱，像是在跟老朋友告别，“麻烦你了，一定要小心点，这箱子……经不起摔了。”
“嗯。”
送走老先生，铺子里又恢复了安静。
陈默坐在藤箱前，没有立刻动手，只是静静地看着它。
阳光透过窗户，落在藤箱的裂痕上，那些断裂的藤条在光影里，像一道道无法愈合的伤口。
他想起老先生说的话——“看到它，就像看到我还在你身边一样”。
这个时代跑得太快，人人都在往前冲，忙着买新的，忙着丢旧的，好像只要跑得够快，就能把过去的遗憾都甩在身后。
可总有人像老先生这样，愿意停在原地，抱着一个快散架的藤箱，守着那些快要被遗忘的时光。
有些东西，就算坏了，也舍不得扔。
因为它不是东西，是念想，是藏在时光里的人，是就算隔着生死，也想牢牢抓住的温度。
陈默的手指慢慢抚上藤箱的裂痕，忽然想起了什么。
他起身，锁上铺子的门，朝着老城区深处走去。
那里有一栋空置了十西年的老房子，墙皮己经脱落，院子里的石榴树长得比屋顶还高——那是他和父亲曾经的家。
他记得，阁楼的角落里，也放着一个被摔碎过的东西。
一个他摔碎的，又被父亲悄悄粘起来的，关于十八岁的遗憾...............
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